В Жизни Бесценно каждое мгновенье,
Что нам даровано судьбой,
Нелепость ссор и тень сомненья
Все это лишь борьба с собой.
Обидеть – это слишком просто
И слез потом не замечать,
Не понимать, как все серьезно
И вовсе не уметь прощать.
Важнее слов порой объятье,
Простая искренность души
И все становится понятней
И объяснения не нужны.
Давай не будем жить впустую,
И сами чувства убивать,
Поверим в истину простую:
Любить, ценить и уважать…
Когда мужчина заморгал глазами,
И опустил их скромненько чуть-чуть,
Не думайте, что он согласен с вами…
Скорей всего, он пялится на грудь.
Хрен, позабыв жену седую,
Влюбился в редьку молодую.
И, взяв её за хохолок,
В ЗАГС потихоньку поволок.
В пути бородкой нежно тряс:
— Медовой будет жизнь у нас!..
Прошло полгода. Может год.
И Редька требует: — развод …
Невыносимо жизнь горька:
Терпеть не в силах старика…
Хренок слезу пустил украдкой:
А мне с тобою разве сладко?
С тех пор и слышим мы нередко,
Что хрен ничуть не слаще редьки …
Я девушка весёлая
И у меня всё здорово —
Живу я припеваючи
Все годы напролёт!
Богата жизнь приколами,
Стучит судьба подковами…
И пендаля волшебного
Мне радостно даёт!
Иду мимо кладбища,
Молча курю,
На холмик могильный с опаской гляжу..
Вдруг, голос из гроба:
Тебя проводить?
Вот так очень быстро я бросил курить…
в твоем городе снег, в моем городе ночь
между нами года, континенты и страны
и на свете никто нам не может помочь
мы встречаемся… но… очень редко и странно
тридцать пять тысяч сорок тягучих часов…
мы живем далеко, каждый в собственном мире,
но когда отпирают на сутки засов
как же быстро летят эти двадцать четыре…
насмотреться, запомнить успеть, замирать
от касания лёгкого бережных пальцев
и молить, чтоб не кончился день, но опять
на четыре мучительных года расстаться
кто придумал для нас этот странный сюжет?
злую шутку играет так долго кто с нами?
и живем ли мы? может быть, нас давно нет
просто в день этот наша встречается память…
как бы ни было… ждем терпеливо февраль
и, считая часы до намеченной даты,
я боюсь, что решат: устарел календарь
и отменят, как лишний, день двадцать девятый.
Я продолжаю свой путь,
Я продолжаю идти,
И хоть порою свернуть
Хотят сомненья мои,
И не дают мне заснуть
Опять тревоги в ночи,
Я знаю – это мой путь,
И продолжаю идти.
В дали я вижу рассвет,
Он освещает мечту,
Там я узнаю ответ,
Там получу, что хочу,
Там солнце станет светлей
И ароматней цветы,
Там будут люди добрей
Встречаться мне на пути.
И пусть не прост этот путь,
Я продолжаю идти,
В движенье вижу я суть,
Не в том, что ждет впереди,
В том, что могу в этот час
Шагнуть я ближе к себе,
Ведь каждый день – это шанс,
Что приближает к мечте.
Она проснулась, потянулась,
И голой подошла к окну.
Полсотни мужиков свихнулось,
Полсотни — вытерли слюну.
Камаз Черроки въехал в дверцу,
Свинтился в штопор вертолёт,
Схватился в скверике за сердце
Седой, почтенных лет народ.
Случилось в озере цунами,
Вулкан изверг поток страстей,
Стояли с вздутыми штанами
У дома дядьки всех мастей.
Сошёл с орбиты спутник малый,
На дубе вспучилась кора…
Она зевнула, и сказала:
— Вот сцуко! Всё, как и вчера…
КОГДА Я СТАНУ СТАРОЙ
Когда я стану старой
И будет мне сто лет,
Под мой балкон с гитарой
Придет мой милый дед.
Кряхтя расправит спину,
Подтянет свой живот,
О ночи лунной, дивной
Он песню пропоёт.
Цветущих лип верхушки
Качнутся и замрут,
Соседские старушки
От зависти умрут.
В широких шляпах, длинных пиджаках,
С тетрадями своих стихотворений,
Давным-давно рассыпались вы в прах,
Как ветки облетевшие сирени.
Вы в той стране, где нет готовых форм,
Где всё разъято, смешано, разбито,
Где вместо неба — лишь могильный холм
И неподвижна лунная орбита.
Там на ином, невнятном языке
Поёт синклит беззвучных насекомых,
Там с маленьким фонариком в руке
Жук-человек приветствует знакомых.
Спокойно ль вам, товарищи мои?
Легко ли вам? И всё ли вы забыли?
Теперь вам братья — корни, муравьи,
Травинки, вздохи, столбики из пыли.
Теперь вам сестры — цветики гвоздик,
Соски сирени, щепочки, цыплята…
И уж не в силах вспомнить ваш язык
Там наверху оставленного брата.
Ему ещё не место в тех краях,
Где вы исчезли, лёгкие, как тени,
В широких шляпах, длинных пиджаках,
С тетрадями своих стихотворений.
Как соловей выводит трель!
А вот поэтом быть — обуза.
Поэт выходит на дуэль
Со всем писательским союзом.
Я не поэт. И врядли б смог
Спокойно, с чистою душою,
И с правдою, в которой Бог,
Стоять с улыбкой пред толпою.
Не опускать веселых глаз,
И говорить — светло и ясно.
Он за меня погиб, за нас.
Его душа во зле погасла.
Он никуда не убежал —
В чужие страны, там, где слаще.
Поэт России понимал,
Что как поэт он — настоящий.
И здесь он принял смертный бой,
Не отступив назад ни пяди.
Он щедро заплатил судьбой,
И был суров и беспощаден.
Как надо Родину любить,
Весь этот воздух, почву, травы…
Скажите, как же может быть:
Он прав, а вся толпа — не права?..
Но так бывает. Тем больней
Нам признаваться покаянно,
Что мы для Родины своей,
Выходит, недруги… Как странно:
Один пророк, и он — убит,
Так подло-медленно, с издевкой…
А я испытываю стыд.
А мне в стране моей неловко.
Я мало сделал для неё.
И я не выйду против стаи,
Чтоб слово русским жгло огнем,
И было много крепче стали.
Прости, Евгений. Ты как брат,
Мне надо на тебя равняться.
Ты душу укрепил стократ
И научил: нельзя бояться.
У меня призваний – тыща штук!
Я их все придумала не вдруг –
Я сама с собой вступала в бой…
Кстати, вот призваний список мой:
рвать цветы, стоять на голове,
в дождь босою бегать по траве,
пробовать боярышник на вкус,
жарить рыбу, разрезать арбуз,
слушать, слышать, старших уважать,
малышей до дома провожать,
плакать, хохотать и пить вино,
а по выходным ходить в кино,
кроликов домашних разводить,
никому ничем не навредить,
ёлку наряжать под новый год,
красить губы и варить компот,
в зимний холод в прорубь не влезать,
вечерами что-нибудь вязать,
верить в Чудо, доверять людЯм,
не стрелять по белым лебедЯм,
сказки с выражением читать,
очень долго столбиком считать,
сельдерей растить и мяту мять,
виртуозно памперсы менять,
танцевать, бояться, ворожить,
хвастаться, со спортом не дружить,
забывать обиды через миг,
с шепота переходить на крик,
волю не давать своим рукам,
не ходить за Счастьем к дуракам,
обниматься, ластиться, любить,
в августе простуду подцепить,
за Мечтой тянуться в облака,
не жалеть для кошек молока,
не желать от жизни ничего…
и не знать Призванья своего.
Свет мой, зеркальце, скажи,
Да всю правду доложи!
Я ль на свете всех тупее,
Бесполезней и пьянее?
Молвит зеркальце в ответ:
Ты придурок, спору нет,
Но живет на белом свете…
Здесь таких, как ты, две трети.
Кроха сын пришёл к отцу,
И спросить решился:
Папа, папа я хочу,
Знать, как появился!
Папа покраснел как рак,
И сказал, стесняясь:
Вобщем, сын, считают так:
Деток носит аист…
Папа, я живу в Москве!
Здесь одни вороны!
И не надо вешать мне
На уши макароны!
Это верно, это так…
Ну тогда допустим…
Мы пошли в универмаг…
Ты лежал в капусте…
Папа, папа, что за бред?!
Это нереально:
Человека покупать —
Это ж криминально!
Ну не знаю я ответ —
Мне работать надо!
Может объяснит секрет
Тебе этот мама…
Мама тоже чушь несёт!
В ваших мыслях ветер!
Дурачок и тот поймёт,
Как берутся дети!!!
Вобщем так: хочу сестру!
Объясни же маме,
Что детей заводят все —
Лёжа на диване!!!
